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夜阑更深四周静谧.
天高地静,月亮锁于一派白烟苍雾.
惟院中落叶当风狂舞,嚓嚓有声.
独抱夜色,蜷于灯下,翻看你的画册:
你的名字--文森特·梵高似飓风,镶嵌着残酷题材的轮廓.
没有一个画家如你,浓烈,明亮,无法控制般的亢奋.
无数疯狂的颜色.扭转,喷薄,无法稀释和抹匀.
仿佛一个个被揉搓的魂灵将暗红的鲜血喷仞于
包容着无限向往的空白上.
粘稠的血液霎时凝固,激情践踏着激情.晦涩凝视着晦涩.
在丧失倾诉的寂寥中,似枯瘦的手抓获着仅有的空虚而张舞--
山峦.农舍.小马.
大地.小镇.向日葵.
几欲疯狂的夜空,细数呆滞的村舍与教堂.
......
让瞬间的注视相遇你的生平,创作着逻辑的不逻辑.
你描描绘绘的画图早已拿出来陈列.
生前无人曾景仰过你的伟大,现在却纷至沓来对你顶礼膜拜.
该讽刺的是你割下耳朵的手,还是你指下凄艳过的生命!?
该讽刺的是我现在的颤栗,诘问,沦陷!抑或还有人类的虚幻,虚弱,虚妄!?
痛苦,痉挛.
孤独,赤诚!
所有违逆天性的情感,只是创造力贫乏后的深渊恐惧.
短暂的安慰,瞬间即逝.
溃散的布料绘不上圣子的神启.我们离纯粹越来越远.
......
我只能看到.
时间又楫着画册洄溯.
倚凝碧山.
阳光照射千里,山肌清晰地显现出来.
山麓下的村舍一片蓊郁,红叶灿灿的树梢留恋着夕阳的余晖.
眼中的风景为之一变,焕发出光辉.
你心底有个声音在撞击:"只有舍弃自我,才能看到真实."
于是你缓步走过麦田.
我听到一声枪响,神的双翼带走了你.
......
你生下来,你画画.
你死了.
麦田仍是一片意志的金黄.
惟见一群乌鸦飞达,正经地贱卖起天空来! |
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